un truc a t'dire

Avant ton départ, attablées autour d’un gratin de choux fleur, je n’ai pas ose te dire. Pourtant c’est important. Je sais que tu sais que je sais que je ne suis pas ton père. Nous avons toutes les deux, dans le même petit coin d’intimite, lu ce numéro de Voila qui publiait le registre d’état civil où pour la première fois figurait ton nom en entier : Jane-Lynda Zinedine-Zidane Deuze.

Je sais que ce ne sera pas facile à entendre, surtout pour toi qui as une banane dans chaque oreille, mais pense a moi qui suis contrainte de m’exprimer avec une saucisse de Toulouse dans la bouche. Alors sans tortiller je me jette à l’eau, tant pis pour la rouille. C’est vrai, je ne suis pas ton père mais il y a plus grave, je ne suis pas non plus actrice de flines. Ce n’est qu’une couverture. En vrai je suis agent secret chargée par les rats-taupes d’Afrique et d’ailleurs d’infiltrer ton groupe de zoologues. Il fallait s’en douter, le génocide ça commence à déplaire aux rats-taupes et puis faudrait passer aux pièges a camembert, le beurre de cacahuète c’est vraiment trop dégueulasse, je cite: "on n’est pas aux Ztazunis, zoute !"

Je n’ai pas fini. Ton chat, ton Barkhane, oui Barkhane. Barkhane était le seul à connaître mon identité. Nous nous aimons. Nous partons ce soir manger des sardines à Zanzibar. N’essaie pas de nous retenir. Même Patchanka a compris (qu’elle aura plus de Whiskas les couilles sans lui).

A priori la t’es soulagée, j’aurais pu dire un truc grave. Bon ben en fait l’histoire commence comme ça : y’avait un cahier sur la petite table du salon et j’ai ouvert à la première page et y’avait écrit : « Saturday with a hangover» et puis des crabouillages. Alors j’étais soulagée, mais quand même, c’était moins une. Et si c’avait été une lettre d’amour à Julien Lepers ? Ton journal intime ? Certes, sur la table du salon c’est une invitation, c’était pour moi une incitation a constater que parfois j’aimerais qu’infusent certaines pensées, que tu puisses savoir ce qu’il y a là dedans ma petite tête, que même moi je ne sais pas, qu’on se raconte mieux. Ca fait des années que j’me la raconte, et pourtant c’est pas toujours facile la communication.